NH - EnsJG T. McMannis - MED - RPG9 Log4- 13353.1146

[Wedge Antilles]

Personen: Val, Ennien, Cytia
Wörter: 1022


--- Korridor ---

„Das ist nicht fair!“ murmelte ich, während ich den Gang entlang schritt. „Einfach nicht fair!“ Ich knirschte mit den Zähnen. „Pike sollte das hier machen!“ Ich kickte einen imaginären Stein weg, der so mir nichts dir nichts auf dem Boden lümmelte. Wenigstens wars kein Aal. Da wäre dann noch einer gewesen. Die aalen sich immer zu zweit. „Er hats kaputt gemacht, er solls bezahlen“, grummelte ich weiter. Dabei registrierte ich den Typen, der mir entgegen kam, gar nicht.
„Kann ich Ihnen helfen?“ wurde ich daher für mich überraschend dumm angemacht.
Mein Kopf schnellte in seine Richtung und herrschte ihn an: „Seh ich so aus, als bräuchte ich Hilfe?“ Okay, zugegeben, ich hätte sein Angebot annehmen , ihm den Tricorder in die Hand drücken und damit zur Technik schicken sollen. Aber erstens konnte der Typ ja nichts für Pikes Unverschämtheit, zweitens kam ich zu spät auf diese Idee.
„Tschuldigung, dass ich gefragt habe“, nuschelte er und ging schnellen Schrittes weiter. Wenigstens hatte ich jetzt noch jemandem den Tag versaut.


--- Technische Abteilung ---

Hier war arg viel los. Oder ich war einfach Luft für die ganzen Personen, die hier rumliefen. Auf jeden Fall taten alle sehr beschäftigt und beachteten mich nicht. Im Grunde taten sie also genau das, was ich auch sehr gut konnte. War schon blöd, jetzt auf der anderen Seite des Schalters zu stehen.
Mir fiel ein Blauhemd in der gelben Suppe auf, das mit einem weiteren Gelbhemd zusammenstand. Auch sie sahen beschäftigt aus, aber sie standen still, was sie zu bevorzugten Zielen machte.

Ich trat zu ihnen herüber und meldete mich mit einem selbstbewussten, überzeugenden: „Ähm?“
„Haben Sie es mit einer Huffman-Codierung probiert?“
„Natürlich, als eines der ersten.“ Das Blauhemd klang irgendwie entrüstet über diesen Vorschlag.
„Eine Boljewksi-Transformation?“
„Auch kein Erfolg.“

„Hallo?“ wagte ich einen neuen Versuch, die Aufmerksamkeit auf mich zu ziehen.
„Was ist mit einer T'Ran-Degeneration?“
„Ich kürze das mal ab. Wir haben alle uns bekannten Entschlüsselungsverfahren angewendet – alle ohne Erfolg.“

„Dürfte ich...?“ setzte ich erneut an.
Das brachte etwas: Valeris drehte sich um und blökte mich an: „Halten Sie doch mal die Klappe.“ Ich verstummte also. „Ich hatte eigentlich gehofft, nicht so schnell auf seine Dienste angewiesen zu sein“, murmelte die Technikerin und fuhr sich durchs Haar. Dann musterte sie die Wissenschaftlerin ausgiebig. „Verdammt, Sie sind auch ne Frau“, stellte sie scharfsinnig fest. Eine beachtlich ansehnliche Frau, wie ich zugeben musste. Doch irgendwie bekam ich jetzt den Drang, schleunigst zwei Schritte nach hinten zu machen und aus ihrem Blickfeld zu verschwinden. Zu spät. Valeris sah mich an. „Hey Sie, kommen Sie her.“
Moment, sie sah gar nicht mich an, sie sah an mir vorbei. Ich atmete hörbar aus.

Und sog die Luft ebenso lautstark wieder ein, als ein ziemlich bepelztes, großes Wesen an mir vorbei trat und sich neben die beiden Frauen stellte. „Sivaoaner“, flüsterte ich. Okay, ich hatte keine Ahnung, zu wem ich das flüsterte. Der Kater mit seinem ausgezeichneten Gehör hatte das vermutlich als Einziger gehört, aber er war sicherlich auch der Einzige, von dem ich 100%ig ausgehen konnte, dass er wusste, welcher Rasse er angehörte
Wenigstens ignorierte er mich und meine Aussage, womit er sich für mich als Techniker identifizierte. Ich fragte mich, was seine bevorzugten Reparaturaufgaben waren. Vielleicht die Milchaufschäumer in sämtlichen Cafeterien?

Valeris hatte in der Zwischenzeit ein Padd gegriffen und mit Daten gefüllt, das sie nun dem Kater gegen die Brust klatschte. „Rufen Sie den hier von der Starbase Resolution. Vielleicht kann er das entschlüsseln.“
Der Sivaoaner kratzte das Padd von seiner Brust, aktivierte es und las es durch. „Wie spricht sich das aus?“
„Guybrush Threepwood“, antwortete die Technikerin nicht mit einer gewissen Spur Verzweiflung in ihrer Stimme. Oder Sehnsucht? Nein, es war Verzweiflung.
„Einen Moment“, mischte sich der schwarzhaarige Lockenkopf aus der Wissenschaft ein. „Sie wollen noch jemanden einweihen? Die Marines werden das sicherlich nicht gut finden.“
Valeris bedachte die Frau mit einem stoisch ruhigen Blick. „Glauben Sie mir, er wird es nicht weiter erzählen.“ Auch wenn es keiner mitbekam, so nickte ich halb zustimmend, denn die Aussage traf auf jeden Fall zu, wenn es um eine Frau ging. Sie wandte sich wieder an das Exemplar der Feloidea. „Sagen Sie ihm nur, er soll es entschlüsseln. Ach ja, wenn er sich weigert, weil er keine Lust hat, schmeicheln Sie einfach seinen Fähigkeiten.“

Damit schickte sie die beiden Personen weg und sah mich eindringlich an. „Was gibt es, Ensign?“
„Ähm...“ Für ein paar Sekunden hatte ich ganz vergessen, weswegen ich eigentlich hier war. Dann bemerkte ich den Tricorder in der Hand, die ich hinter dem Rücken versteckt hielt und die ganze Wut auf Pike kehrte zurück. Doch die wollte ich mir jetzt nicht anmerken lassen. Ich holte das defekte Teil nach vorne und meinte: „Der ist kaputt.“
Valeris rollte mit den Augen. „Welch technisch akkurate Formulierung. Geht es ein wenig genauer?“

Bis zu diesem Zeitpunkt hatte ich den Tricorder sehr geschickt gehalten. Nun änderte ich den Griff, so dass mehrere Einzelteile zu Boden fielen. Aus dem Rest, den ich noch in der Hand hielt, ragten diverse Chips und Kabel. „Ziemlich kaputt“, präzisierte ich. „Lässt sich nicht mal mehr einschalten.“
Die Technikerin ließ die Schultern hängen. „Was haben Sie damit angestellt?“
„Nichts!“ antwortete ich zu schnell und zu betonend. „Er ist einfach auseinandergefallen. Vielleicht Materialermüdung. Kann man den noch reparieren? Ist mein Glückstricorder!“ Warum eigentlich redete ich mich hier um Kopf und Kragen?
Die verkappte Vulkanierin nahm die Reste aus meiner Hand. „Materialermüdung“, murmelte sie abfällig, als glaubte sie nicht daran. Okay, ich hatte auch nicht sehr überzeugend geklungen. Fachmännisch wendete sie das Teil in sämtliche Richtungen und inspizierte es. „Und wo kommen diese Stoßschäden hier her?“
„Was für Stoßschäden?“ tat ich ahnungslos.
„Sieht mir eher so aus, als wäre er einmal zu viel runtergefallen.“ Mit diesen Worten beäugte sie mich scharf und vorwurfsvoll.

Ich schluckte. Die Umweltkontrollen hier mussten eine Fehlfunktion haben, denn es wurde plötzlich sehr heiß und stickig. Wieso merkte sie das nicht? Ach ja, Vulkanierinnen – auch vermeintliche – mochten ja Wärme. Ich fuchtelte mit den Händen – eine Eigenart, die ich von Harley übernommen haben musste. „Es war nicht meine Schuld!“