RES - PO1 Guybrush Threepwood - WS-IT - Log 1 - 12145.2053

[Wedge Antilles]

Personen: Marc
Wörter: 766


.oO irgendeine Spelunke Oo.

Verstohlen blickte ich mich um. Wieso wurde ich so beobachtet? Hatte ich Spinat zwischen den Zähnen? Wohl kaum, ich war nicht Popeye, ich hasste Spinat, also hatte ich auch keinen gegessen. Dennoch beäugten mich die Anwesenden hier akribisch. Egal, sagte ich mir. Wenn es ihnen Spaß machte, sollten sie halt. Ich würde mich davon nicht irritieren lassen. Daher konzentrierte ich mich wieder auf mein Padd und versenkte den nächsten roten Stein in einer passenden Lücke.
„Kendric an Feepmood!“ Ich fragte mich ja schon, wie viele Rufe ich in meinem Leben verpasst hätte, wenn ich nicht für alles, was so ähnlich klang wie mein Name, einen Alias auf mich eingerichtet hätte. „Ich brauch sie hier in der Wissenschaft, und zwar heute noch.“
Na, toll, in zwei Minuten hätte ich Dienstschluss gehabt. Aber der neue Chef war nicht unbedingt für solche Aussagen und eine derartige Arbeitseinstellung zu haben. Dennoch schindete ich Zeit. „Worum geht es?“
„Das erfahren Sie hier dann“, kam es schon leicht genervt zurück, als mein Timer noch 1:40 Minuten anzeigte.
„Also schön, bin unterwegs.“ Ich pausierte und speicherte das Spiel, dann stand ich auf.

Während ich das tat, kam Bewegung in die Menge, die mich die ganze Zeit beobachtet hatte. Das typische Geräusch von zurückgerückten Holzstühlen auf steinigem Boden erklang, als sie sich erhob, den Blick dabei nicht von mir nehmend. Jetzt wurde es mir doch ein wenig unangenehm und ich setzte langsam einen Schritt in Richtung Ausgang. Dabei beobachtete ich, wie die Horde ebenfalls einen Schritt machte, aber nicht in Richtung Ausgang, sondern in meine Richtung.
Ich schluckte. Den nächsten Schritt machte ich schon etwas schneller, und erhöhte beim dritten und vierten Schritt kontinuierlich das Tempo.

Es war nicht mehr weit bis zum Ausgang.

Doch bis dahin schaffte ich es nicht mehr. Direkt vor der Tür postierte sich ein bulliger Typ irgendeiner Rasse vor mir und grunzte mich an.
„Nen Piraten aufzuhalten ist nicht ganz ungefährlich“, murmelte ich, selbst über meine Wortwahl erschrocken.
Das Wesen vor mir verstand mich anscheinend nicht, oder wollte mich nicht verstehen, oder durfte mich nicht verstehen. Auf jeden Fall grunzte er wieder etwas, dachte dabei aber nicht daran, den Weg freizumachen.

„Gewagte Worte für so einen Kleiderständer!“ Die Worte kamen von der Seite und automatisch drehte ich mich in diese Richtung. Zu Gesicht bekam ich einen eigentlich smarten Typen. Leicht gebräunt, gepflegter 3-Tage-Bart, stahlblaue Augen. Über sein makellos weißes Hemd trug er eine braune Lederjacke. Noch ansehnlicher war die Knusperwaffel, die neben ihm stand. Blonde Haare, die in Strähnen in ihr Gesicht hingen und eins ihrer Rehbraunen Augen verdeckten. Dazu ein doch recht Körperbetontes rotes Oberteil – so betont, dass ich gar nicht weiter runter blickte, sondern auf Brusthöhe stecken blieb.
Derjenige, der mich Kleiderständer genannt hatte, trat an mich heran, blieb direkt vor mir stehen und lächelte mich an. „Trägst du diese Uniform, weil du zur Sternenflotte gehörst, oder willst du nur vorgeben, was Besseres zu sein?“
„Öhm... hö?“

Meine Verwirrtheit führte zu allgemeiner Belustigung unter den Leuten. „Der ist doch garantiert auf nen Kostümball eingeladen“, rief jemand rein.
„Du gefällst mir, komm, ich spendier dir einen!“ Der Smart Guy hatte seine Hand auf meine Schulter gelegt und schubste mich nun bestimmend an sich vorbei in Richtung Tresen.
Ich bremste ab, drehte mich wieder zu ihm um. „Ich würde ja gerne, aber ich werde in der Abteilung erwartet.“

„Aber nicht doch“, säuselte der Fleisch gewordene Männertraum auf betörende Weise und strich mir mit einem Finger sanft über die Wange. „Ich weiß, du würdest viel lieber uns Gesellschaft leisten.“
Wow, war die heiß. Ich fing an zu hecheln. „Grlk brzzd frlph, nsdg!“

Wieder brach die Menge in Gelächter aus.
„Hör zu, Kleiner“, sprach nun wieder der mögliche Anführer der Truppe. „Wir können das auf die nette Art handhaben, oder auf die harte Tour. Was ist dir lieber?“
Ich schluckte. „Kommt drauf an. Ist sie für die harte Tour zuständig?“
Mein Gegenüber lachte auf. „Nein, er da!“ Dabei zeigte er auf den, der mir zu Beginn den Weg versperrt hatte. Na super.
„In dem Fall ziehe ich die sanfte...“

„Kendric an Feepmood!“ dröhnte es unterbrechend und nicht gerade verheißungsvoll aus meinem Kommunikator. „Wo zum Teufel stecken Sie?“
Der Chef des Raums hier beugte sich zu meinem Kommunikator. „Er ist gerade indisponiert.“
„Wer spricht da?“
„Ramon Huarez! Und wenn Ihnen was an Ihrem...“ Er schaute kurz auf mein Rangabzeichen. „...Master Chief hier liegt, verbinden Sie mich am Besten mit Ihren Captain.“


[NRPG: Da will eine Frachter-Crew wohl ihre Abdockgenehmigung erzwingen. Wer kann Guy da rausholen? *zu den Secs guck* ]